Meu Amor Me Agarra & Geme & Teme & Chora & Mata

Rotina

2008-08-20T09:27:00.000-07:00

Troquei os travesseiros de lugar esta noite e dormi de ponta-cabeça.

A escova e a pasta já estavam separadas ao lado do chuveiro quando decidi acordar.

O café, já frio, desceu pela garganta enquanto folheava o jornal antes de partir.

Com o diário sob os braços, dei tchau à mãe enquanto brincava com as pastilhas para dor de garganta que ela tomou para esquecer dos arranhões que lhe tiravam o sono.

Soube que ronquei à noite.

Desci a rua de casa e peguei o primeiro trem, que passou logo após eu chegar à plataforma.

Entretido com o jornal, vi pouca coisa acontecer naquele intervalo de 40 minutos até a outra cidade.

Quando cheguei à estação, me aproximei da porta e fui atrapalhado por um homem sem as pernas equilibrado sobre um skate.

Caminhei, peguei o táxi e vim para este lugar, lotado de referências que eu não tinha até dois meses atrás. Sei que daqui a 40 dias irei quase jogá-las fora.

É da vida.

Ainda não almocei.

Tomei dois copos de café e belisquei algumas bolachas.

Até a noite, outras coisas vão acontecer. Resta saber a quem interessa contá-las.

A cidade em preto e branco

2008-06-07T15:14:00.001-07:00

São Paulo é tão absurda que estratifica até mesmo suas torcidas.

Um sãopaulino pode até viver na periferia, mas a empáfia da elite que comanda seu time contamina seus sócios dos grotões.

O palmeirense ultrapassa os limites da gigantesca colônia italiana, sem nunca deixar de desfraldar o orgulho pela distante reunificação peninsular, que de fato é anterior à chegada daqueles que cantarolam nosso sotaque.

No cume ou no fosso, o Corinthians é a massa agregada e desamparada, que sobrevive de esperança. De branco e de preto, eles não sucumbiram à queda e deram de tomar conta da cidade, ao ponto de encobrirem qualquer outra massa.

É extraordinária a movimentação, sobretudo em ruas e trens lotados. Em qualquer lugar um sobe a voz para gritar pelo time.

Um movimento tão impressionante que parece trazer de volta todo aquele clima que antecedeu à final de 1977. As bandeiras estão pelas lajes, pelos carros, cobrindo ombros. No supermercado, parece que o dia de compras foi reservado aos alvinegros.

O preto e o branco tingiram a cidade.

Escolha não escolher

2008-05-31T10:54:00.000-07:00

Ha-ha, ora, ora, a ordem pessoal. Os corações de pedra só balançam sob o fogo do desespero. Pedra = gelo. Ora, tentem aquecê-los. Claro que sob a névoa de uma sexta-feira à noite, 12 graus e garoa fina entre as esquinas da Brigadeiro e da Augusta, sem o céu de Ipanema para enfeitar essa cidade suja, é mais difícil driblá-lo.

Certo, então corrompa as nuvens de pensamento enquanto assiste a um filme duro. Tente blindar o que sente quando sair à rua, trôpego de dor. Esqueça o ônibus que só deve surgir quando faltar cinco minutos para a 1h da manhã. Talvez ele não venha.

Junte os cacos do seu estômago enquanto ele balançar e seu corpo saltar sobre as lombadas. Não pense. Abra a cerveja da solidão, belisque o aperitivo da dor. Com o joystick na mão, drible a vontade de ter quem não mais te quer.

Esqueça os CVVs pessoais. Arrume um emprego. Ou faça como o Renton, de "Trainspotting": escolha não escolher a vida.

Prefira os livros de Irvine Welsh.

Amigos reais, virtuais e imaginários

2008-05-30T09:22:00.000-07:00

Um pôster é o melhor amigo de Sam, o protagonista do novo romance de Nick Hornby, “Slam”. O herói adolescente do primeiro livro juvenil do escritor está a léguas dos exemplos que o povo de 15 anos deseja seguir, mas a relação diz muito sobre a solidão dos adultos.

O Tony Hawk pendurado no quarto ouve e diz o que quer, baseado nas memórias escritas em um livro anterior da lenda do skate. É a base do garoto, que vê os amigos como portas pouco dispostas a ouvi-lo. O “slam” é o tombo que não cicatriza, e Sam não tem com quem dividir.

Tal qual um boneco de orelhas descascadas que dividia minhas confissões antes de qualquer amigo de verdade aparecer, aos cinco anos. O imaginário aqui é mais real do que o real.

O tempo passa e sinto saudades do tempo que o cão laranja de orelhas despedaçadas estava disposto a saber o meu perde-e-ganha na vida, sem concessões. Não é à toa que canções que descrevem o desespero perguntam dos amigos —se é que eles existem, onde estão? E se estão, por que não nos ouvem? Parece até uma súplica a um deus que não existe.

O destempero é obra dessa ordem mal-formulada que corrompe o estômago antes de desabrochar. Uma ordem agressiva e solitária —talvez o que nos atordoa seja tão imaginário quanto essas amizades, por isso o ouvido dos outros não funcione. Quando o real é a ordem dos outros, que nos suportam quando damos ouvidos sem um abrir de boca para confissões.

O problema está em quem agüenta essas queixas. Ou não. Ou talvez amigos não sirvam para isso. Afinal, o que seria dos pôsteres se essa técnica realmente funcionasse?

O real da vida

2008-05-25T08:48:00.000-07:00

Meus dedos não formigaram nem meu coração deixou de bater. Sinto que as coisas passaram e mais uma vez deixei de ver como elas acontecem.

Ou não acontecem, porque é assim que a vida vai funcionando —assim, sem funcionar.

Não vi sangue, não vi fuligem, não vi a barriga crescer nem mesmo meu teto desabar. O tal choque de realidade ficou para depois.

Depois, quem sabe, não seja mais.

A vida não passou pela minha frente e assim ela se esvai. Tal como a chama tratada por Neil Young e que ganhou eco em cartas de um cara aí.

Talvez ele tivesse razão. Talvez não.

Deixo o embaraço de apenas eu entender o que se passa aqui.

Mulheres são da Arena; homens, do MDB

2008-05-23T06:43:00.001-07:00

Elas tramaram o golpe e tomaram o poder. Agora, não sabem o que querem com ele.

Eles nem se importavam. Em um primeiro momento, até as apoiaram –afinal, tudo estava um caos e era bom mesmo que alguém botasse ordem na casa.

Seguiram-se torturas e autosuficiências irritantes. A nossa participação até era aceita, mas sob rédeas curtas. No auge da crise, pedem nosso auxílio e ajuda, mas inventam biônicos para nos roubar mais um pouco de vida.

A gente não quer mudar muita coisa —só ter o nosso direito de decidir de volta. Nada muito radical.

Somos de uma ala autêntica de uma era rachada, bipartidária. Até os que defendem a abertura do leque sabem que o eixo nunca vai mudar —sempre sim ou não, esquerda ou direita, diretas ou indiretas. Em breve, vamos descobrir que falamos a mesma língua.

No fundo, somos dois partidos que se fundem num só.

A era da música é o passado

2008-04-13T14:56:00.000-07:00

Os álbuns empilhados nas dez fileiras brancas na estante improvisada ultrapassam o milhar. A eles, somo discos velhos de vinil, alguns empoeirados e riscados, em que os sulcos entre as músicas cumprem a tarefa de engolir o ar para a próxima música.

Assim é a vida. Intervalos de uma faixa a outra de vinil velho, a agulha estourando pequenos algodões de sujeira. Cada trecho, intervalo de três minutos entre primeiros e últimos acordes. Um estouro de bateria, no começo ou no fim. Cápsulas de memória.

Das caixas de som, surge "All my Friends". São seis minutos, em crescendo, de uma visão amplificada de quem procurou driblar o embaraço do cotidiano nos últimos anos e viu o tempo passar como se ele nunca existisse. Até se importar.

É o oposto do que se prega na adolescência, quando se quer viver tão rápido quanto possível. Um adulto inconseqüente veria cinco anos passarem como se fossem cinco dias. E há tempo a perder, sim.

Os sulcos do vinil rompem os segundos, são quase intermináveis, é importante que a faixa comece logo. Tem gente esperando. As razões de ontem são as desculpas de hoje.

Não há mais onde errar. Os seis minutos se vão. James Murphy e o LCD Soundsystem têm a mesma pergunta que eu: onde foi parar todo mundo? Não sei. O tempo é de enxugar a tristeza e ir buscar sem embaraço o pedaço de carne tirado à noite.

Enquanto isso, volto à estante para procurar outra trilha para estancar o sangue.

O passageiro

2008-02-04T14:46:00.000-08:00

Um estreito pedaço de asfalto me leva de volta ao leste.

Na Radial, a pista dupla se transforma em uma até sobrar algumas faixas rentes. Vou espremido entre o motorista da perua e o homem que paguei 20 mangos para me ajudar a carregar as malas e caixas e quadros e lixos e livros e discos e nada mais. O céu de lá é mais azul, e de seus morros posso mirar o horizonte, ainda que os puxadinhos tomem essa vista a cada dia.

Com parte da vida amontoada na traseira, puxo um assunto. Falo de festas, de times, de lembranças e de planos para o futuro com quem acabei de conhecer. O futuro, dali a instantes, seria o passado, que seria o presente e aguardaria um futuro melhor.

E assim é. Da janela do trem, de volta ao espaço, miro o que vai ficando para trás, ouço os toques de celular e pesco uma ou outra lembrança para me deixar distraído.

Entre o futuro/presente/passado da vida hoje e as decisões para tomar/comentar existe outro espaço, o vazio da passagem, para ler mais livros, assistir mais filmes e tomar mais sorvetes. A barriga, já cheia, não cansa mais de esperar.

Arquitetura da destruição

2008-01-27T05:34:00.000-08:00

Resolvi percorrer os quarteirões da cracolândia, antes que seus prédios virassem pó. Trata-se de uma política social com mais cara de intervenção geográfica. Não digo que evitei ruas como a dos Gusmões e alamedas como a Nothmann por temer as hordas de sem vida que ali militam, mas também não me impressiono com um programa que prefere expulsar certas párias a tentar integrá-las. Novas cracolândias vão surgir, e fique claro que não digito aqui uma torcida, e sim uma constatação.
***

Volta e meia uma criança aparece entre o entulho. Parece não ter rosto. Lembrei dos zumbis de "Extermínio", obra de Danny Boyle que mais fala de amor do que assusta. Ali, homens e mulheres com alma resistem aos bárbaros. Aqui, a alma carece a quem ainda não foi sodomizado pelo crack. Quem os controla, ou os deveria controlar.
***
Dos antigos palacetes, em alguns restam apenas a fachada. O plano era demolir para construir. As placas de aluga-se sobre a porta de ferro, encobrindo nomes de palacetes com o nome das ruas escritos ainda em português arcaico, com cês precedendo outras consoantes e agás antecipando as vogais. Tudo vai virar lixo.

Devagar quase parando

2008-01-25T07:59:00.003-08:00

Todas essas broncas ensimesmadas, tento me livrar delas enquanto caminho driblando o asfalto e mirando a guia, rente à calçada, desfeita, cruel, esburacada. O meu passo é mais curto que o de dez anos atrás. Tento esticar minhas pernas, mas elas já cansam à menor esticada. Todas miram o nada.

Olhar a cidade me acalma

2008-01-25T04:12:00.000-08:00

Acabou-se

2008-01-13T01:04:00.000-08:00

O que era amargo e doce

O fim, o fim e o recomeço

2008-01-12T23:40:00.000-08:00

Segunda, janeiro, calor forte. Verão paulistano. O telefone tocou ao meio-dia. A Débora, recém-desempregada como eu, dizia que a segurança não a deixara retirar o que acumulara durante 20 anos de serviços prestados. A diretoria temia uma ameaça.
A coragem da sexta, tomada com a antecedência que os negócios exigem, estava agora sob o medo da reação não só dos funcionários como das dezenas que ali trabalharam por acreditar, sim, mais até do que os vencimentos suficientes para pagar pensão de filhos, remédios da mãe, tratamentos que a rotina de estafa de um jornal exigiam.
A sexta havia sido de revolta mais do que tristeza. As lágrimas corriam pelo quinto andar. O André, um dos mais exaltados, se apressou em deixar em um arquivo de texto sua revolta. Assim como eu, ele aprendeu a ler e gostar de jornal com aquele defunto.
Aquele clima era um contraste e tanto para a animação da chegada. Lá pelas 14h do dia 20 um recado deixado na minha mesa avisada que Luciana, do Rio, pedira para ligar. Ao retornar, ouvi de um carioca desaforado que a Lulu não estava. Desliguei e percebi que outros riam de minha reação. Era uma gravação. Nos 120 metros quadrados de redação divididos por seis bancadas a receita era ter bom humor e torcer para um caso bizarro cair no teu colo.
Àquela hora os repórteres já tinham os relatos prontos. Um dia antes os chefes haviam exigido pressa na conclusão daquela edição. Com pelo menos duas horas de antecedência, cumprimos o pedido. A espera pelo ok de as 12 páginas seguirem para a gráfica durou 100 minutos. Até que um anúncio de adeus apareceu na primeira página.
O que seria um caderno de ofertas de uma rede de eletroeletrônicos, na verdade, era um convite para os cerca de 22 mil leitores embarcarem em um outro periódico, com mais páginas _a maior parte colorida_ e um preço menor, à medida em que a sisudez também crescia e o senso de humor (ou melhor, o bom humor) jazia.
Seguiram-se colegas atirando para o chão a edição de apresentação encartada. Minutos depois, aquela afronta exibia rugas (de quem os amassou) e solas (de quem o pisou). A viagem para o Rio, marcada para o dia seguinte, caiu. Neil Young eu veria só pela TV. A Júlia, meu caso da época, não entendia no telefone o que tinha acontecido.
Quatro dias depois eu já cumpria expediente nessa cria rejeitada. Não resisti à proposta de ser agregado a uma equipe de cobertura cotidiana enxuta e sem norte. Àquele tempo a edição era comandada por um homem de estatura mediana e cabelos longos e grisalhos. Seu semblante admitia o erro de ter aceitado a missão de cuidar daquelas quatro páginas diárias (espichadas para cinco aos domingos e segundas). Seu trabalho era encaminhar para aquele garoto de 24 anos a missão de cuidar de duas das páginas diárias, as do noticiário policial. Elogios efêmeros sustentavam a falta de uma equipe coesa, com tesão. A passionalidade fora enterrada no janeiro anterior.
Bombas e rebeliões explodiram no mês seguinte e apressaram a decisão de embarcar em um vôo para o Velho Continente. Um ano depois, desenganado da vida, resolvi voltar.
E a história pode ser resumida assim: fui saído, voltei, saí, voltei e agora, seis anos depois de pisar pela primeira vez naqueles 300 metros quadrados travestidos de calabouço, sem janelas nem esperanças de dias melhores, resolvo sair para nunca mais.
A analista vai ter que esperar, as contas lá de casa também. Mas, há de mister, eu preciso retomar a vida, sem anestesias gerais ou localizadas. De um lar de janelas abertas e ar mais respirável que possa oferecer a paixão que perdi naquele 2001.

Nunca vou te abandonar (porque eu te amo!)

2007-12-03T06:27:00.000-08:00

Bem no dia em que o Lanús foi campeão, meu amor despencou. Um exílio pessoal, sem lugar em cartas geográficas, em que o preço da passagem é a dor de um ano todo sem esperança. Não tem partido nem signo nem crença nem bairro nem cidade. Sabe o que é?
Pois eu sei. Eu e mais 33 milhões. Ter a alma em preto e branco, sangrando sem cor, quase toda em negativo por um luto tão grande quanto jamais alguém sentiu. Ir além de ser ou não ser o primeiro. Pois é. Mais do que um bando de zé-ninguéns, sem ter por onde correr. Importava mais o resultado do cerrado, o que valia era a instituição. Religião é?
Mais, porque não tem cardeal para ditar o que preciso sentir. Eu sei o que é, só quem é é. É sentir o tambor bater enquanto milhões gritam que nunca, nunca vão te abandonar. Eu não vou. Porque eu te amo, porque eu te amo, porque eu te amo...
Porque eu soooooooooooooooooooou, Corinthians!

Morri por ti, Corinthians

2007-12-02T13:04:00.000-08:00

Não houve olhos claros ou calçadas consertadas que consertassem o meu olhar agora, pouco além das 18h. O meu inside, o coração que flambava à mera faísca teve a chama esvaescida. Justo ela, que sugava o oásis de frustações atormentadas, mas sempre emendadas de um final feliz. Tal qual o dia em pensei que o meu pai fosse eterno. Não foi. Esperou que a primeira fase de um campeonato passasse para me deixar.
Nesse caso, passou-se duas fases agora para que a minha esperança fosse enterrada. Cadê o vôo rasante da Fênix esperando a quase-morte ressurgir das cinzas para dizer "o meu, sim, é mais forte"?. Vide a entidade que carrego no meu peito, mais forte que meus partidos. Porque nele só existia uma, que viu-se derretida em lágrimas simultâneas ao apito do juiz. Costas não-suficientes para justificar essa frustação, sim.
Meu rosto empalideceu. Viu esperanças fluirem em lágrimas e meus olhos gritarem que qualquer amor não será como este foi. Morri por ti, Corinthians, por mais louco que fui, mas juro que não desistirei de esmurrar meu peito para mais sangue jorrar.

Rio...

2007-11-21T17:29:00.000-08:00

Escapar da solidão da janela e andar pelas ruas da ex-capital devolve o pouco de alma que resta. Passear por ruas com nomes de libertadores latinos, patinar nas calçadas enrugadas de pedras portuguesas, degustar de seus sorvetes de mil sabores compilados em um caneco gigante adaptado para a sua fome de sabor.
O meu Rio é assim, quase a cidade de encantos sobrevivendo na graça dos cobradores de ônibus e das crianças uniformizadas liberadas de pagar a passagem. Os velhinhos do cinema esperam o filme começar. Nada estranha a bermuda sobreviver ao gelo do ar condicionado da sala escura à espera do longa francês. Até na chuva a cidade não se esconde, ao oferecer suas vitrines, cafés e sucos. Talvez não guarde tristezas que já não escondo por aqui. Mesmo que a conversa da esquina lembre o diálogo das dez para as seis, TV ligada e a garotada recém-chegada no Projac desfilando aberrações zona sul. Talvez, quem sabe, ou não?
O meu Rio traz uma canção a cada esquina. Seus letreiros luminosos dão a esperança de um neón piscando, pedindo um refrão. Mas não sou músico ou homem de letras, e a cidade é menos cartão postal e mais meu espaço para deixar as bobagens evaporarem enquanto penso em qualquer coisa sobre a areia de um ponto entre a Glória e a Restinga, de Niterói a Itaguaí. Mesmo que eu não mergulhe, o sal da cidade já está em mim.

Se tens algo a dizer...

2007-11-07T03:12:00.001-08:00

Change your heart

2007-10-08T18:13:00.001-07:00

Começo assim como Beck a cantarolar aos primeiros créditos finais de "Eternal Sunshine of Spotless Mind", ronco arrombador de peitos plantado por Charlie Kaufmann a quem acreditar que o amor possa sobreviver, sim, a um desmonte de memória, barraco despencado sob a neve de fim de ano de uma estação a quase hora de Nova York.
A menor lembrança de um amor maior era chance de a lágrima correr. Bem que eu tentei não pensar em amor quando o telefone não tocou e preferi trocar aquele toque por uma massa preta e branca cantar o que era sua vida e sua história e seu amooooôor.
Corta. A tal da Lacuna Inc. funcionou. O que era amor àquela hora não é mais. Nem mesmo história. A massa brilha feito azul no céu sem riscos, arrebatada pelo homem que chora, dispensando o abraço para viver a própria redenção da dor.

Ressuscita-me!

2007-10-01T10:32:00.000-07:00

Ouça a Gal, tal a música em que pede aos seus pés que caiam da cova, impulsionados por um sangue de vista e vida soprando a terra da garganta para fora. A vida tem janelas, meus olhos brilham e ardem com o vento soprando do ventilador _artificial aqui é natural, já libertado do medo pessoal e intransferível. Ah, meu deus, por que uns trocados a mais congelam minha vida num semi-sotão, impedido de viver distribuindo sílabas a torto, garantindo ao mal que não brilhe mais uma vez.
Me dou correntes para destroçá-las e sentir que o mundo nem é tão cruel quando estiver longe, mesmo não sabendo em qual das estradas prefiro estar agora.
Ok, me dê uns trocados, mas não peça meu coração, que já tem dono, alguém que merece um pequeno brilho de olhar trocando a dispensa do dia por minutos breves sem reunião.

No mundo de mentira, quem é sério não parece ser

2007-05-14T14:34:00.000-07:00

Celebridades, para nós, do lado de fora, vivem dentro de um mundinho particular que apenas contempla a ilha e as capas de “Caras”. O autismo globalizado, diria: todos querem expôr sua opinião sobre o mundo _e por mundo, aqui, entenda sua vidinha.
A diferença entre os que são sérios e os que não são foge à distância entre o continente e o território insular da revista-catálogo. Às vezes chega aos jornais, mas em outras, não.
Melhor comemorar quando abrem espaços para gente sensata opinar. Ou não, apenas relatar como as coisas são.
Não precisa ir muito longe. Hoje, na “Ilustrada”, o escritor Paulo Coelho dá uma aula de não-celebridade. Ou melhor, de celebridade que sabe estar inserida no contexto histórico.
Ele, como Roberto Carlos, tem história para contar. Mas, ao contrário do Rei, deixou que a jornalista da revista literária “New Yorker” o acompanhasse por dez dias e relatasse o acontecido em oito páginas do semanário. Surpresa maior foi o próprio autor descobrir que eles ainda utilizam de critérios jornalísticos que por aqui aposentaram _a rechecagem até mesmo de frases inofensivas, como uma a respeito da comida favorita.
Mais franqueza, apenas sobre a abertura de seus arquivos para que Fernando Morais escrevesse sua biografia. Prefere não consultá-la até ver publicada uma história sua que lhe dará prazer ao ler.
A história de Paulo contrasta com a auto-referência embutida em 11 de cada dez celebridades. Uma página além da do escritor, no mesmo caderno, contempla Luana Piovanni reclamando de Caetano por tê-la feito passar vergonha ao desmentir que uma canção tivesse sido escrita para ela. Não era, ele nunca disse isso nem nunca jamais vai dizer. Mas Luana magoou.
E Caetano pode até ser chato para a maioria e fazer uso desse conceito de ódio/reverência de seu público para criticá-lo ou zombá-lo. O show que voltou aos placos em São Paulo no último final de semana era o mesmo do final do ano passado _aquele que a cantoria conjunta era revertida em ironia/autocrítica. Como em “Odeio”, que bisou ao perceber ter ganho fácil a garganta da platéia. Eram os críticos dirigindo o “odeio” que Caetano tanto gosta; os chatos soltando o “odeio” que Caetano tanto quis que os fãs-chatos um dia o dissessem; era a abertura para que todos entendessem aquele “odeio” como quisessem e tirassem da leitura do sorriso de seus lábios qual conclusão preferisse.
Caetano e Paulo são de outra geração, mais próxima ao liberalismo hippie do que ao inconformismo punk. Mas remete muito mais aos últimos ao pisar nas flores e deixar implícito o “não me importo”. “Deixe que pensem, que digam, que falem”, já diria Jair Rodrigues naquilo que insiste em julgar como um pré-rap. Se não foi, ao menos valeu como mandamento dos cínicos. Que bom que eles ainda existam.

Batalha dos Aflitos

2007-03-15T19:27:00.000-07:00

“Caralho, caralho!” Foi esta a reação ao ver o cronômetro marcando 60 minutos, um pênalti batido, defendido, um gol de arrancada, quatro expulsões... enfim, a partida da vida de um monte de gente, só não era a minha talvez por não ser gremista, embora fosse mosqueteiro.
Grêmio e Náutico, novembro de 2005, apareceu na tevê após acordar de um cochilo no meio do jogo da Portuguesa contra o Santa Cruz. Aquela bravura inacreditável, tanto quanto os gritos alucinados do locutor da rádio Gaúcha que só agora escuto, no filme “A Batalha dos Aflitos”.
Porque não tem outra palavra para definir aquilo, eram sete contra onze, era o campo dos Aflitos, era um Timbú acostumado a amarelar nas horas chaves e disposto a não repetir esse feito. O documentário tem pouco das fitas do gênero, na verdade é um catadão por cima do jogo propriamente dito. Tem a campanha contada desde o rebaixamento que um desavisado diria roubado. Mas não foi – o Grêmio mereceu, sim.
O que torna “Batalha dos Aflitos” especial é o dom de saber que aquele jogo foi história para quem viu e torceu, mesmo longe. Aqueles 14 min de paralisação pareciam eternos à época – e continuam assim no filme. Cada empurrão, cada esbarrão, você sofre mesmo sabendo que nada daquilo irá mudar, o Grêmio estará na primeira divisão em 2006 e vai lutar pelo título, contentando-se depois com a vaga na Libertadores. Mas não dá para descrever a sensação da marca de pênalti cavada por Sandro Goiano, a luta de cada gremista para que daquele jogo não saia nenhum vencedor. O chute alvirrubro para fora, o abraço em Gallatto...
E quando Anderson foge com a bola, cava a expulsão de Batata, passa despercebido por um, dois, três zagueiros, chute rasteiro, no canto do goleiro... Deixa o locutor da rádio gritar “inacreditável, inacreditável” do mesmo modo que o velho chora e diz que aquilo tudo nunca fora visto na história do futebol. E duvido que um feito seja tão inacreditável como aqueles quase 110 minutos de duelo no melhor sentido desta palavra.

É de chorar

2007-01-25T03:29:00.000-08:00

São Paulo é de chorar. De raiva, amigo. Esta mesma cidade que acolheu pai e mãe e fez seu filho brotar é a mesma que escanteia quem não tem. Não vou lembrar dos buracos e ruas de terra que passei na infância, porque aquela, sim, era uma metrópole menos amarga e mais dócil, a "que amanhece trabalhando", conforme a música brega grudada à sua imagem e semelhança. A cidade dos trabalhadores, o foco de resistência dos anos 70, a que gostava de ter sua imagem atrelada aos operários grevistas da década de 20, dos anarquistas, aos bairros operários de sul e leste. Mas é a mesma que não dá bola aos seus heróis, seja um anônimo ou o mártir Santos Dias.
São Paulo, meu amigo, é nada que você queira se não é daqui. E se for, talvez o que mais queira é querer sair. Deixa essa cidade apodrecer, eu não tenho dó. Deixa que a sua elite _cada vez mais branca no sentido insípido e inodoro da coisa, cada vez mais moralmente anódina, cada vez mais parte de apartheid social_ apodreça com ela. São Paulo, meu caro, não é minha vida. São Paulo, meu caro, é a mesma que confina seus pobres mortos em cemitérios que mais parecem campos de concentração (já deu uma passada no São Luiz para ver como seus filhos são enterrados?), é a mesma que põe dois pesos e duas medidas àqueles nascem de um lado e aos que vivem do outro. Esta metrópole não é a mesma que floresce com a sua "riqueza" cultural, de mentiras clássicas que repetidas à exaustão parecem verdades. No fundo, talvez ela seja como o pastel de bacalhau do Mercadão: a fama não justifica a grandeza e o sabor nem sempre compatíveis.
PS: a vontade de escrever isso surgiu com o texto de Ferréz hoje na pág. 3 na Folha.

Culto à barriga

2007-01-01T10:26:00.000-08:00

Os homens vêm se apequenando em questões menos importantes, como decoração e culinária, coisas que não acrescentam nada além de um toque fútil, de um elogio abobado ao meio da noite que os seus costumes podem sim estar próximos dos dela (pois elas, sim, já dispensaram o guia, o ritual da aproximação, o gosto por ter você por perto _costumes que a gente jamais largou).
Então é a hora de nós cavarmos nosso próprio espaço, que pode estar acobertado de coisas dignas de macho antigo (futebol, cerveja, mulher, culto à barriga) como de outras que a gente precisa para entender o mundo. Então dê ao nosso contexto o direito de brigar pelo mesmo, de explodir sem nem mesmo ter uma TPM de desculpa. A gente quer beijar o céu sem ver estrelas.
Um mundo solto, sem divagações perdidas em meio a eternas discussões de relacionamento.
O macho anda muito escondido para mostrar que medo não tem da barriga que creio regada a muito chope, a muita discussão vazia, mas também de muita briga feia pelo mundo que vive.
Pois tragamos o homem que discute política de volta aos bares, salas e reuniões. O novo homem é um pouco de tudo, mas as revistas cismam em nos transformar numa massaroca sem forma.
E temos forma, sim. Um pouco arrendondada na região do abdômem, mas que não deixa de ser a nossa forma de explicar os anos zero-zero _e aí complete com o que quiser, ok, james bond?

Vida, que estilo?

2006-11-28T22:17:00.000-08:00

Libraries gave us power/Then work came and made us free/What price now/for a shallow piece of dignity/I wish I had a bottle/Right here in my dirty face/to wear the scars/To show from where I came
Manic Street Preachers, Design for Life (1996)

Há exatos dez anos eu comprava "Everything Must Go", dessa mesma banda, e sentava numa cadeira do Belas Artes para assistir "Trainspotting", rasgando o plástico do CD, conferindo as letras das canções e pensando estar vivendo o meu tempo, com os filmes e músicas que aquela época pedia. Há exatos dez anos eu deixava a órbita comum dos que acompanhavam a música apenas pelos jornais para acompanhá-la de outra maneira, de onde ela surgia.
Essa insurreição fez parte da vida de um meio monte de gente àquele ano. 1996 era pré-internet (a primeira experiência comercial no Brasil havia sido feita poucos meses antes, em março de 95), e informação ainda se comprava em bancas de revistas. E as gringas, então, custavam o mesmo preço que uma nacional, adiantando coisas que os velhos críticos de rock demorariam alguns meses para falar. E foi assim com o Manics, gelando a espinha como ela não gelava desde a primeira vez que eu ouvi Clash falando sobre bombas espanholas sobre a Andaluzia. Putz, era política e era música, o que detonava a química das paixões que me seguiam desde um 1982.
E James Dean Bradfield e Nicky Wire detonavam a política do lado oprimido, de quem não tem medo de expor de onde veio. O exemplo da canção aí de cima talvez seja o melhor de todos, mas naquelas 12 músicas ainda existia "Kevin Carter", "Elvis Impersonator" e, claro, "Interiors".
Toda vez que um verso pedia que eu me lembrasse de onde eu vinha, batia a mão no peito e detonava um hardcore, gritando, soltando os pulmões e querendo viver mais do que já havia vivido até então. O Manics para mim era revolução, mas a da redescoberta, de quem não tem vergonha de dizer de onde veio. Eles norteiam a minha vida assim como qualquer estrela.

Pôxa, bicho

2006-11-22T17:47:00.000-08:00

"Pôxa bicho, que história triste... Triste e bonita." A frase é do Roberto, analisando a vida de Paulo César Araújo, autor de "Roberto Carlos em Detalhes", mas poderia ser a sua, ao final das centenas de páginas do livro. O Roberto, aquele cara que cantou minha infância e voltou soberbo na minha fase adulta, é o homem dos olhos tristes, tristes como os da minha tia Ignês.
Na minha vida, posso dizer que falei com duas pessoas que fazem parte dela tanto quanto são parte dela, bicho: o Rei e o Lula, o nosso rei. Só por ter feito isso, antes dos 30, poderia ter feito o tempo parar e dizer "valeu, bicho".
Pára o tempo: outubro de 1999, interior da catedral de Nossa Senhora Aparecida. Roberto cantava pela vida da mulher, Maria Rita, o único amor de verdade, aquele que o faz parar cada entrevista e pensar e olhar mais triste. Foi meu primeiro encontro com o Rei, algumas semanas depois de meu coração ter ficado vazio e ferido, com marcas que o tempo demoraria a curar.
Dois meses depois, estava sentado em uma sala na zona sul de São Paulo. Em frente à minha cadeira, Luiz Inácio _quando criança, achava esse Inácio engraçado, porque era assim que minha tia Ignês havia ensinado minha prima a se defender das convulsões; minha prima morreu em abril, no take mais triste deste ano.
Fui tratado por Lula como um parceiro, um chapa. A conversa fluia porque Lula sabe conversar: tem falando o dom que o Rei tem cantando.
De novo peço que o tempo pare. Sobre a minha mesa, dois livros: o de Paulo César e outro, de Mario Morel, editado em 1981, sobre os primeiro passos de um líder sindical.
Está lá: ele é um líder nato, daqueles que não tem do que temer; dá respostas prontas, de sabedoria como mais enxergamos e de outra, que disfarçamos para não perceber _a sabedoria da vida e, bem bicho, essa ele tem muito.
Nessa hora, a história dos dois e a minha se encontram de novo, da mesma forma que se encontraram em 99. Posso voltar no tempo e lembrar das canções de Roberto executadas com um cabo de vassoura na mão, como microfone, no início dos 80; ou no final daquela década, pé firme no asfalto, marchando a Brigadeiro Luís Antonio de ponta a ponta para fazer um pouco de força e torcer para que nosso presidente tivesse barba e coração, como agora.
Não perdi as ilusões, como a maioria cisma de dizer agora. Os dois continuam aí, com a mesma verve com as palavras cantadas ou discursadas. Duas vidas tristes até, mas bonitas.

Amor à causa

2006-11-19T21:07:00.000-08:00

Essas moças desistiram. Caçam no colo daqueles que caçam no mesmo lado por não ver chão no sexo oposto. Elas querem alguém que as ouça, mesmo que sem dar ouvidos, sabe?
Minhas amigas falam, e eu tento entender _repetindo o mantra gerundiano do mundo livre s/a, ainda estou tentando entendê-las. Elas dão o ponto quando dizem o que não querem ver aqui do meu lado da equação masculina, a que não caga regras nem tem medo de ouvir não ou sim ou tanto faz quem sabe, e tento desvendar seus problemas por meio de meus segredos, que só abro ali, em meio delas, os horríveis que não são coisa de contar em bar de homem suado e cervejado. E gosto do retorno, quando elas param e pensam e ouvem o que você tem a dizer.
Chegar aos 30 anos com bons amigos, sem nem recorrer a partes pseudo-acolhedoras, é como ser personagem de sitcom: no fundo, você banca o teu lado solteiro e impõe que melhor é acolher ninguém que perceber de nada servir ter alguém do teu lado, além de um abraço carinhoso e tal. Desprovidos do sentimento narcisista e sem recorrer a vícios maniqueístas ou misóginos, a gente pode dar ouvidos e colo, passar a mão na cabeça e até dizer "eu te amo" _tudo isso num crescendo que independe de dosagem alcoólica. É amor à causa, meu chapa.

"Você é foda."

2006-11-17T14:42:00.000-08:00

Ela desligou o telefone. Agora, a vitória na queda de braço era minha. A luta se estendeu pelos meses e anos seguintes, e vez ou outra um proclamava a vitória. Campeonato de pontos corridos.
No mata-mata que importava, eu havia tomado um baile. Engoli o coração e disparei absurdos que não se disparam à toa. Mas eu tinha que disparar. Estava ali uma quebra de contrato, um rompimento. E eu era o presidente do clube traído. Queria meu craque de volta. Para a Europa?
"É. Casa comigo e a gente vai. Eu parto em fevereiro."
A idéia era absurda, já que eu havia pisado no Velho Continente havia meses, e não sentia falta. Quer dizer, sentia sim. Duas partes estavam em outra órbita. Uma eu havia reencontrado; a outra, seguia distante. A decisão era juntar esses dois pedaços. Mas eu não quis. A liberdade de escolher naquela hora era minha.
Toca o telefone no cinema. Um minuto para a sessão – os dedos em fila já eram exibidos no telão.
"Estou de volta. Quero te ver. Vamos?"
Aquele era o primeiro filme depois de meses gastos em frente a um terminal, redigindo títulos e perdendo a paciência. O tempo me deu olheiras, e lá estava eu acabado. Da sala parti para o encontro. Em um apartamento metros acima da festa da firma, que eu chamo de elevador. Tive de pegar um para descer onde eu queria. Mal eu sai e lá estava ela. Conversa rápida, dois ou três minutos. Toca para a festa da firma.
"Me empresta a comanda?" Sim, mas onde ela está? Os dois bêbados e perdidos naquela noite suja deixaram a comanda voar. A taxa era salgada, mas uma boa negociação rendeu um ótimo resultado: pagamos menos do que consumimos. Eu queria a liberdade bêbada, mas ela já estava no táxi com outro. Tive de ir para o metrô e me contentar em repartir a solidão com 300 no vagão.
De lá para cá, foi só mais um e-mail e outro pedido de casamento, agora de brincadeira. Tem quem ache que a história não fechou, mas estou um pouco cheio de suas brincadeiras.
As da história, não as dela.

Love me two times

2006-11-17T13:53:00.000-08:00

"Oh my lover
Don't you know it's alright?
You can love her
You can love me
at the same time"
PJ Harvey, em "Oh my Lover" (1991)
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Ela quis dividir o homem para não perdê-lo. E dá-lhe comparações com as mulheres de enredos dramáticos, porque a cada passo a gente entende que o desespero feminino está restrito à novela das oito _mas, bem, ele sempre existiu, antes, durante e continuará depois de Manoel Carlos.
Mas não há o que entender. O amor de verdade, já diria Raul Seixas na década de 70, vai além da posse (e, bem, para que posse se o que importa é o amor?): ele reside no sentimento, na vontade de ter alguém do lado, de dizer que se ama. E pode se amar duas, três, quatro vezes ao mesmo tempo, não é pecado, pode amar, deixa a Polly Jean falar, cantar, espreguiçar.
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Bem, isso era sobre "Oh my Lover". Agora é sobre as "Peel Sessions" que chegam às lojas em breve, compilando o melhor de Polly desde as primeiras gravações, de 1991, até as últimas, em 2004, ano da morte do radialista John Peel, o maior da história (aqui está o texto que escrevi no dia de sua morte). "The Peel Sessions - 1991/2004" é um achado, por ser ao vivo sem público, por despertar a emoção de quem apenas começa ou está no auge do sucesso (como as faixas que foram gravadas em 1996, um ano depois de "To Bring You My Love"). Por quem, ao lado de quem gosta, exprime o melhor e sabe valorizar cada passo na carreira. Este disco, pode-se dizer, vale tanto pelo que está lá gravado quanto pelas palavras do encarte, com uma PJ Harvey quase envergonhada expressando o amor que sentia pelo radialista britânico, principal nome da BBC.
Assim como ela, todos nós podíamos o amar ao mesmo tempo. Que síntese, essa.

O caminho do trovão

2006-11-07T19:54:00.000-08:00

Vou por onde o Bruce me ensina. Está lá, na segunda faixa, ele cansado das pequenezas da vida e de sua cidade, ele precisa ver mais as luzes porque os outros empalidecem o brilho do sol _a estrada, dali para a frente, pode ser pequena para ele, mas é a única esperança que avista.
Bruce nasceu para correr, já delata o nome do disco. Ultrapassa um pouco mais que a metade da quinta década de vida, mas corre, corre, corre. Ele é de Freehold, Nova Jersey, um trocadilho para quem iria escrever e cantar e tocar o disco da minha vida. "Liberdade presa", diria? Ou meu inglês macarrônico precisa de mais aulas para soltar traduções mais próximas da vida?
O que importa é que Freehold é repleta de pequenezas tão grandes quanto as de São Paulo. O boçal do interior norte-americano em nada deve para o classe média decadente que toma seu café no sábado à tarde numa padaria da Brigadeiro Luis Antonio enquanto agride o serviçal, o dono do café, aquele que o serve e pede muito mais que um insulto por viver à sua frente.
São Paulo, como a Freehold que Springsteen pede para se libertar em "Thunder Road", é repleta de miudezas que a fazem tão ambigüa como pegar qualquer estrada e atravessar os EUA de leste a oeste, como em "Transamérica". Mas o pensamento arcaico, conservador, não é maior à medida em que segue rumo a lugares distantes e sem tanta informação. Ao contrário dos EUA, absorver o centro toma para si aquela mesquinharia pagã dos que se acham maiores que outros por tomarem avião, e não ônibus, carros, e não trens. O paulistano é boçal à medida que cresce.
Então, faço minhas as palavras de Bruce, e vejo que São Paulo é a minha Freehold ao abrir o jornal e ver absurdos escritos na página 2, aquela da opinião, aquela que não é a minha opinião.
E a São Paulo boçal forma o entrevistado do Jô Soares e seus espectadores. E foi São Paulo quem deu asas para esse gordo ignorante e mal-informado, que vomita ego à cada noite, madrugada.
São Paulo tem 10 milhões de habitantes, 1.500 km quadrados de extensão, mas é tão pequena quanto Freehold. Olho pela janela e vejo cidades se organizando, no sentido político da palavra. Aqui, não. Aqui, a pequenez faz cada um pensar em seu universo particular, na saúde particular, na educação particular, no transporte particular. Talvez em Freehold as coisas avancem.

Sorry, periferia

2006-11-05T15:17:00.000-08:00

Geraldo Alckmin diz no SPTV que vai se dedicar à acupuntura enquanto não tiver cargo público. Hahaha, sem querer, é o cara mais engraçado do Brasil, nosso George Constanza. Nada apaga da minha memória o dia em que ele disse "MediCIna TraDIcional CHInesa" numa coletiva.

Desapego

2006-11-05T13:35:00.000-08:00

Douglas Coupland, no Brasil, é mais conhecido por um termo do que pelo livro que originou o termo: Geração X. O livro nunca saiu aqui _há edições de Portugal e populares em espanhol_ e as edições com a assinatura de Coupland publicadas no Brasil são semi-desconhecidas. Pesquei no título de uma delas o título deste post, “Primeiro o Amor, Depois o Desencanto e o Resto de Nossas Vidas”. São contos compilados crus e simples, sempre na primeira pessoa. O texto que dá origem ao título português (em inglês é “Life After God”, outro conto, desta vez inspirado em Michael Stipe) é áspero e talvez você nem concorde com o que ele diga, pois desenha um trágico panorama para os que ainda aspiram o amor. A mãe do personagem central diz que ele, o amor, não sobrevive à primeira aberração, aquela que separa a empolgação inicial dos perdidos _dar um perdido é o sentido natural daqueles que vivem no nosso tempo. Para ela, a mãe, depois do desencanto vem o resto da vida, e a partir daí nada mais sobrevive, com o amor substituído pelo respeito, mas um respeito nada nobre, é quase um aceno cordial de bom dia. Um amor não sobrevive a um desencanto, mas a vida vive de uma porção deles _daí, mirem-se em seus times, em seus empregos, em seus parentes. Só gostaria de saber qual é a gênese dessa sobrevivência.

Simbiose

2006-11-05T13:34:00.000-08:00

"Quando você der pra outro cara/lembre-se que alguém se masturba/Alguém do outro lado da cidade se sente em sintonia/ e pensa em você"
Júpiter Maça, em Essência Interior

Ai minhas costas

2006-11-05T11:59:00.000-08:00

Dura cerca de duas horas cada CD de cada série de cada temporada do Seinfeld. Meu sofá é desconfortável, logo gasto esses 120 minutos jogado no chão, sobre uma almofada com cara de sofá, e vice-versa. Isso dói as costas, e às vezes dói minha barriga de tanto rir. Porque eles são losers, cara, losers como eu e todo reincidente no amor destes anos 00, embora eles, os quatro do seriado _não tô contando o Newman_, sejam da década de 90, a década passada, a década do eu-nada-lírico, da embromação perfomática do eu sozinho, da embromação nada-social. Nada, nada, nada, nada (se bem que esse recurso era bem anos 80, como diria os cariocas da Blitz).
Bom, mas eles não amam, eles se dão mal. Eles não sabem o que é o amor, sabem o que é a paquera, mas nada avança além do quinto encontro, do primeiro, do segundo mês. Isso é igual muita gente, Seinfeld é igual muita gente. A gente brinca, tentando ser irônico sem ver a dor passar. Tá, pode brincar. Para os nossos anos, antidepressivos. Só eles são bons; a gente, não.
E olha que a ironia é a arma dos inteligentes, mas, olha que inteligente, o Raul Seixas dizia que só era feliz quem não pensava, mas acho que eu penso, sim, e logo não sou feliz. Mas eu amo, por uma semana ou duas, como um personagem do Seinfeld, mas eu amo. Aliás, o único que ama lá naquele meio é quem não tem a menor pinta de amar, o Kramer. Mas ele ama por não ter a menor pinta de amar e parece ser o mais feliz do quarteto. Por que? Por não pensar, ele vai lá e faz, pinta alguma e faz, ele tem idéias e põe em prática, dá errado mas ele não pensa em nada.
Quem disse que pensar é coisa para inteligentes? Eu, heim.

Que bom que não seria se eu tivesse um amor

2006-11-04T12:35:00.000-08:00

Putz, uma música do Jards Macalé dá nome a este blog. Tá no primeiro disco, difícil de achar na rua mas fácil de encontrar nos programas de busca. Pô, o Jards deva estar muito feliz com essa gente baixando coisas velhas que continuam encostadas nas fileiras do "fora de catálogo" _e olha que tem o Charles Gavin com um trabalho bom, fuçando arquivos, republicando bons discos.
E tem gente muito boa, como o Fernando Rosa, o Senhor F, que resgata gente muito boa e incentiva gente muito boa a postar arquivos muito bons como os da Brazilian Nuggets. Isso é fodido, é genial, é democracia naquele sentido amplo que o Geisel gostava de dizer mas que fazia bem pouco ou quase nada. Não fosse por eles eu não tinha ouvido o primeiro disco do Jards, inteirão, cheião de letras fantásticas de Capinam, Torquato e Wally. Foda, foda, foda.
************
Já que o tema do post aí de baixo é morte, o do blog, amor, e o título desta coleção de mãos traçadas é tirado de uma música de Jards letrada por Capinam, solto mais Jards:

"Se me der na veneta eu vou
Se me der na veneta eu mato
Se me der na veneta eu morro
E volto pra curtir"

É a letra de "Revendo Amigos", quase minimal, de Wally também. É Jards, é quase Jarvis. Deve ter alguma coisa na água e na combinação destas três primeiras letras.

(O primeiro disco solo de Jarvis Cocker, ex-Pulp, é coisa das melhores a sair de um estúdio de gravação neste 2006 morno. E quem ama gosta de música, e eu gosto pra caralho dos dois).

("Cê", de Caetano Veloso, é tão amargo quanto qualquer amor desgastado. E é lindo de doer. Deixe o preconceito em casa e ouça. Tem música com título de gênio, "Wally Salomão").

Uma resposta

2006-11-04T12:19:00.000-08:00

Pereio elege suas top 3 na coluna do Joaquim Ferreira dos Santos, em "O Globo" de hoje. A 1ª é Carla Cipollina, a advogada e principal suspeita de ter matado o coronel Ubiratan _o que foi uma missão que muito macho amaria fazer, incluindo eu e meu amigo André (sem sobrenomes, ok?):
"Tô apaixonado por ela, é minha heroína, maravilhosa. Só gosto de fera, todas as mulheres por quem me apaixonei são cabo de aço, brabas, ferozes. Não tenho o menor medo de ela me matar porque tô com 66 anos. Ser assassinado por ela seria uma glória. Ela é cirúrgica, só deu um tirinho naquele coronel. Nem doeu. É assim que eu quero morrer".

Ah, mulherzinhas

2006-11-04T12:07:00.000-08:00

Lá em Itaquera, ser mulherzinha independe do sexo. Mas geralmente são mulherzinhas as crianças que não lutam pelo que querem, caem no choro, e assim é fácil, né meu chapa. É um argumento bobo para deixar o menino com vergonha e ele não chorar novamente. Dá certo.
A diferença é que a gente cresceu, e aqui nesta terra, desculpa, mas você tem que ser agressivo _mas não tosco, mulambo, malandro. Tem que lutar por seu espaço. E mulherzinhas agora são mulheronas, moças sem coragem que se ocupam da falta do que fazer para desfiar reclamações, e por aí só o sol se perde e vai se pôr em outra lugar. Ah, mulherzinhas, deixem de reclamar!
Outro dia encontrei um amigo na rua, bronqueado de o parceiro reclamar feito uma mulherzinha em casa enquanto ele, de folga, vagava sem rumo pelas ruas perto de casa tentando entrar no contexto daquela situação _o povo aqui trabalha muito, folga pouco, sofre sempre, e nem sempre é bom. "Ah, gosto de homem porque homem não tem essa coisa de mulherzinha", disse o moço.
Olha, gosto mesmo é de mulher, de frescura de mulher, de cheiro de mulher, de choro com conteúdo. Mas não gosto de mulherzinha. Mulherzinha é vago, é choro sem sentido, daí vá vagar em outro lugar, que na minha vizinhança _e em todo o meu complexo, que inclui cabeça, coração, peito, pinto e pé e várias veias trazendo sangue para o meu abraço ser ainda mais apertado_ não tem espaço para essa gente que se mata para se sentir vítima, para dizer que você não presta.
Pois presto sim, mas não para meninas mulherzinhas gente que não anda sem rodinhas. Pronto.

Meu Amor Me Agarra & Geme & Teme & Chora & Mata

2006-11-04T11:58:00.000-08:00

O meu amor pode não ser o seu. O meu amor é o sentimento à flor da pele, é descobrir na rua um motivo para dizer sim ou não hoje. Ou amanhã. Meu amor é quase memória.
Este amor aqui, que agarra, geme, teme, chora, mata, vai nortear meus passos neste blog, um blog sobre o amor _seja lá o que você pensar que é o amor.